EL VAGABUNDO DE LOS SUEÑOS

Y gritaba con la cabeza erguida. ¡Más y más viento! Entre afiladas espadas, equilibrios, con los calzetines zurcidos, maldiciendo a todo dios, mis desgracias... mientras gritaba. "Más viento o reviento! Más por dentro... voy soltando las amarras de islas desoladas por miles de guerras civiles. Herido en unas o muerto en otras, mientras gritaba. "Más viento o reviento" Salpicando las olas mi torso desnudo salto a lomos de las tormentas. ¡Viento! soy viento.  

Ven y súbete a las más altas ramas Oh!  Brisa fresca Donde se fueron las letras que escribí? ¿Llegaron a tí? ¿No? ¡Ya lo sé! Volvieron donde las cogí. Rayo verde al atardecer. Así ocurrió.   Ven recuéstate crucemos las miradas sin decir nada.  

Cuantas noches me muero, cuantas veces quiero dormir, cuando duermo, yo me muero, ¡Aprendemos el morir! Duermo con un ojo abierto y las manos entrelazadas, la boca bien apretada y un libro que ponga fin. Parece que me entra sueño, es la hora de dormir, lo dejó todo en su sitio, por si tengo que morir. Que descansen ustedes, ¡Yo me voy a dormir! ¡Que bonito es dormir! Te entra sueño en el sueño. Sueños por los que vivir. Anatta

Surcos maduros remarcan el tiempo caminos yermos .                                             Todo o nada                                        el juego de la vida                                       ¡Vamos juguemos !                                       Ola temblorosa                                      y al viento clama                                     danzar contra ella. Sol madrugador la luna oscureces ¡Bendecido eres!   Oigo el canto y los coros del bosque en la mañana.  

Nunca guardo ni ahorro, hablo en alto mis silencios, bebo de ríos y arroyos y en charcos sucios los baños. Camino de espalda y a veces a saltos, de cabeza en cabeza sobre sacerdotes y santos. Los zapatos los malgasto por andar cabeza abajo, mirando el firmamento arriba y el infierno hacia abajo. No esperó que lo comprendan ni que hagan penitencia, las palabras se las lleva el viento, como el cuento de María Sarmiento.  

Son las huellas en la arena !Que viene el viento¡ el viento de tramontana y en el cielo las golondrinas trinando una tarde verde clara. ...al son repican las campanadas del viejo torreón. Una lluvia tormentosa, << noche-luna "Calurosa" >> cuenta cuentos la princesa, la cautiva y bella presa. ( Sherezade). La mosca sobre la tarta y la mano sobre la mosca, el cura sobre la monja y el Papa sirviendo al ... Jurado benevolente y gobernantes indiferentes y en el pueblo de romeria, hombro con hombro caminan al santo al ritmo de bulerias. ...al son redoblan los tambores en Calanda. Amores prohibidos son los más cretinos, al pan pan y al vino vino. Hoy monto en el burro porque me aburro, Y los cipreses van de comitiva del plebeyo y de astutos señores. ...al son cantan los niños de San Ildefonso. Al final el pez pica el anzuelo y el pobre hombre no retiene aliento, ni regüeldo y a la noche un pequeño pedo. ...al son las plañideras gimen y lloran, que retribuidas son.

Agua de rio, agua y piedra y brisa fresca. Acariciaba los cuerpos en la ribera del rio. Agua pura.  Qué febril la mirada del deseo. Agua y piedra, como ser... el agua, la piedra y rio. 

Nací vocendo mí llegada  y no debiendo nada, Nací con los puños apretados, la señal de mí cruzada.